Por Abubaker Abed* / La Intifada Electrónica / Resumen de Medio Oriente, 29 de marzo de 2024.
Es un Ramadán de lágrimas y desamor.
Me siento mal y temo a la muerte.
Han pasado casi 180 días desde la última vez que dormí bien. Siento que he envejecido considerablemente en ese período.
Estoy pálido y mi ánimo está bajo.
Durante la primera semana del Ramadán, un jarrón seguía cayendo. El jarrón no tenía flores.
Había algo en la forma en que el jarrón seguía cayendo que me rompió el corazón. Cada vez.
Mi madre tiene problemas de tiroides. La oigo toser constantemente.
A menudo hay sangre en nuestro suelo. Es de los pies de mi padre, que están doloridos y agrietados.
La imagen de fondo de mi teléfono móvil muestra patatas fritas y ketchup. Cada vez que mi sobrina de 2 años ve el teléfono, lame la pantalla.
Su propia madre no puede darle suficiente comida.
Mis otros sobrinos y sobrinas juegan un aterrador juego de guerra. Se imaginan que un misil los ha alcanzado y los ha matado.
Una de mis hermanas está embarazada. Está llena de pavor.
Quedándose sin esperanza
A veces miro fotografías del último Ramadán, un momento de alegría.
Extraño la mesa iftar de mi hermana. Allí comía okra, mi comida favorita.
El único ingrediente que tengo ahora para una receta a base de okra es un poco de albahaca.
Había plantado un poco de albahaca en el primer mes de esta guerra. Era mi manera de buscar esperanza.
Me estoy quedando sin esperanza.
Durante el Ramadán del año pasado oré por la noche en la Gran Mezquita de la ciudad de Gaza (también conocida como mezquita al-Omari).
De camino a la mezquita, aspiré el aroma de dátiles, nueces y especias. Las calles estaban llenas de comida.
Todo eso está ahora más allá de nuestra imaginación.
El pasado Ramadán fuimos a un iftar en el Parque Municipal de Gaza.
Ha sido atacado por las fuerzas de Israel durante la guerra actual. Ahora es sólo un montón de escombros.
Solía regocijarme en la atmósfera del Ramadán.
Los balcones de todas partes estaban adornados con faroles.
Las risas de los niños resonaron.
La gente se reunió para verse.
Hoy en día es raro ver una casa que no haya sido dañada o destruida.
Las calles rezuman miseria.
Los niños están sufriendo en este Ramadán. Naamán Omar Imágenes APA
Al revés
Todo se ha puesto patas arriba.
Israel nos ha devuelto una vez más a la edad de piedra .
Extraño la botella de jugo de caña que mi amigo siempre me traía durante el Ramadán. No fue un lujo sino un medicamento porque estoy inmunocomprometido.
Israel me ha privado tanto de las cosas que me gustaban como de las que necesitaba.
Ni siquiera puedo encontrar espacio para recitar o escuchar el Corán.
No puedo tener un minuto de tranquilidad. No puedo tener nada bueno.
El ruido de los drones de Israel está acortando mi vida.
Intento consolarme recordando que una vez tuve una vida.
Esa vida ha desaparecido.
“¿Cómo ha desaparecido?” Me pregunto.
Entonces hago la pregunta que me atormenta: ¿Sobreviviré a este genocidio?
Veo el polvo que cubre mi mochila universitaria y miro los libros que hay dentro. Luego pienso si algún día volveré a ser considerado estudiante.
El Ramadán debería comenzar escuchando a un tamborilero. Nos despierta para el suhur , la comida antes del amanecer.
Ese sonido ha sido reemplazado por las explosiones de Israel.
En todo el mundo, los musulmanes saborean los dulces del Ramadán.
Agrego edulcorante artificial (apto para personas con diabetes) a la única taza de té que tomo cada día. El té se elabora con agua contaminada.
En mi barrio no se escuchan llamados a la oración.
No se pueden ver sonrisas en los rostros de las personas.
En mi barrio, las madres lloran por los cadáveres de sus hijos y los maridos lloran porque sus esposas han sido asesinadas.
Los niños comen pasto porque tienen mucha hambre.
Todos estamos traumatizados.
Tengo muchos recuerdos del Ramadán de años anteriores.
Pero si sobrevivo, no podré disfrutar de los lugares que visité anteriormente. Están en ruinas.
Israel ha matado a mis amigos.
Israel ha destruido mi vida.
Extraño todo.
*Abubaker Abed es periodista y traductor del campo de refugiados de Deir al-Balah en Gaza.
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